Las minas
Los automóviles iban parsimoniosos en el boulevard, a vuelta de rueda; parecían fila de hormigas acarreadoras en la mañana de febrero. De a poco se enfrentaban con la boca negra del túnel, encendían las luces y adentro el ruido se hacía descomunal, era como un panal de abejas metálicas haciendo miel del humo matutino, lo…
El sapito tuerto
Por Leonardo Salgado En una casa de adobe abandonada y visiblemente triste, muchos animales se reunían todas las noches para celebrar una fiesta. Durante el día, la casa permanecía en un silencio sepulcral, pues antes del amanecer todos los animales se iban a dormir cansados por noches de parranda. También se iban a dormir los…
Hombres suben
Ricardo Hernández Pereira. Cada noche hombres suben por las trenzas de mi cabello Buscan descifrar mi aroma Dariela Quinteros Aprendí a mandar a comer mierda a los hombres cuando cumplí los veinticinco. Antes de eso, solía guardarme todo para mí y me hundía en un incómodo sentimiento de culpa. Pensé siempre que era yo quien…
Mi madre
Por Christian Larreynaga La noche se extendía revolviendo la tonalidad del ocaso en las cordilleras del sur, formando una noche pasiva, plana, hueca. La brisa se colaba entre las ramas viejas y sus hojas, llenando el ambiente de hojas secas y soledad. Las últimas luces mostraban figuras de árboles fatuos que observaban la noche húmeda,…
Mamá en el camino
Finalizan las noticias de la mañana, y se escucha la publicidad dedicada al día de la madre. Hay que comprarle felicidad a mamá, nos dice el marketing. Voy de camino al trabajo con el sol en mi contra. Las líneas divisorias de la carretera son el pasado que somos, pienso. Blancas como la ballena de…